HypnoFanfics

  Gibbs et son équipe venait de finir une enquête sanglante, mais le week-end qui approchait les aidait à penser à autre chose. Ils s’assirent tous à leur bureau pour rédiger leur rapport quand un homme en uniforme, un Marin, arriva à leur hauteur :

 -Excusez-moi, Monsieur.

 -Oui, s’enquit Gibbs

 -J’aurais besoin de votre aide. Une jeune femme que je connais a disparu, mais tout le monde s’en fiche. Je sais que vous vous occupez des Marins, mais s’il vous plait.

 -Pouvez vous nous en dire un peu plus ?

 -Elle s’appelle Zohra Moïse - Ahmed, elle a 30 ans. La dernière fois que je l’ai vu, c’est au marché de Silvertown, elle y vend des fleurs.

 -Comment savez-vous qu’elle a disparu ? Questionna Tony

 -Nous avions rendez-vous hier, à 14 h 30, dans le parc. Elle n’est pas venue. Comme je n’aime pas me faire poser un lapin, j’ai tenté d’aller chez elle mais je me suis fait jeter par d’autres habitants.

 -Où habite-t-elle ?

 -Dans un campement de caravanes, à côté de Brightown.

 -C’est une immigrante ? Demanda Ziva.

 -Euh, oui, elle est Arabe.

 -Arabe ? De quel pays au juste ?

 -Je ne sais pas…Israël ?

Ziva eut un léger sourire.

 -Les Israéliens parlent Hébreu, pas Arabe.

 -Ok, si vous voulez, je n’en sais rien moi.

 -Elle est musulmane ou juive ?

 -Vous croyez que c’est écrit sur sa figure, Madame ?

Elle grinça des dents au « Madame », mais ne releva pas.

 -Vous avez une photo de cette femme ? Interrogea Gibbs en buvant une gorgée de café.

 -Non, que son nom, Monsieur.

 -Et c’est une amie ?

 -Elle m’attirait.

 -Je vois. Pourriez vous aider l’un de nos dessinateurs à faire un portrait-robot ?

 -Bien sur, elle est…

 -Veuillez me suivre, coupa McGee, le menant vers un autre bureau, où se trouvait un dessinateur.

Pendant ce temps, Gibbs interrogea Ziva du regard.

 -C’est bizarre, avoua-t-elle, Zohra et Ahmed sont plutôt Arabe, mais Moïse, y’a aucun doute, c’est Hébreu.

 -Tu penses à quoi ?

 -Un métissage religieux.

 -Bon, cherchez si nos bases de données ont des informations sur cette femme. Tony…

 -Je vais voir au campement de caravanes si je peux recueillir des informations, coupa celui-ci.

 -Bien et McGee…

 -Je me rends au marché pour interroger des personnes.

 -Exact, pourquoi vous êtes encore là si vous savez ce que vous devez faire ?

Ses agents sursautèrent et partir vite fait au travail.

  Tony arriva au campement de caravanes, il n’y reçut pas un très bon accueil, au contraire. Tous les gens qu’ils croisait rentraient dans leur caravane ou le regardaient d’un air mauvais.

Un sourire un peu coincé au bord des lèvres, il aborda une jeune femme qui grondait un petit garçon couvert de boue.

 -Excusez-moi…

Tout de suite, trois hommes l’encerclèrent. L’un d’eux cracha sur ses chaussures.

 -Bonjours, lâcha DiNozzo pas très en confiance, vous connaissez une certaine Zohra Moïse – Ahmed ?

 -Qu’est ce que tu nous veux ?

 -Je veux juste des renseignements.

 -Des renseignements, nous on n’en donne pas !

Le premier coup fusa, atterrissant dans la figure de Tony. Celui-ci répondit au quart de tour et une bagarre s’enclencha.

Une voiture de police passant par là vit la bagarre et intervint, venant en aide à Tony.

Quand ils arrivèrent à l’éloigner de ses assaillants, il leur présenta sa plaque.

 -Qu’est ce que vous faisiez là ?

 -je cherchais des renseignements sur une jeune femme.

 -Et vous êtes venu seul ?

 -Oui.

 -Vous êtes inconscient, ils sont hyper fermés et deviennent très vite violent.

 -Oui, ça, je crois que je l’ai assez bien assimilé après le deuxième coup. Ce sont des juifs ?

 -Entre autre, il y a aussi des Arabes.

 -Ils cohabitent ?! S’étonna-t-il

 -Incroyable, hein ? Ils doivent avoir passé des accords il y a longtemps. C’est un très ancien campement à ce qu’on dit.

 -Comment ça ?

 -Avant, ils étaient à Georgetown, et encore avant à Girandtown. Les habitants restent souvent plusieurs années. Mon père qui était flic a eut des problèmes avec eux. Des agressions de personnes s’ayant trop approchées de leur campement.

 -Vous avez déjà entendu parler d’une certaine Zohra Moïse – Ahmed ?

 -Oui, hier vers 8 heures, l’un des gars du campement a collé un civile contre un mur et lui a demandé où était cette femme.

 -Il a répondu ?

 -Non, je ne crois pas, nous sommes intervenus très vite. On les a séparé et l’homme n’a pas voulu porter plainte.

 -Avez-vous son nom ?

 -Martin Stevenson.

 -D’accord, où habite-t-il ? S’enquit DiNozzo.

 -Alors ça, j’m’en rappelle pas, vous voulez que je vous fournisse le rapport d’incident ?

 -Oui, faxez-le au NCIS

  McGee parcourrait le marché, interrogeant les vendeurs qui brayaient des prix dans tous les sens. Il en trouva un qui connaissait un peu la jeune femme.

 -Oh, elle vient chaque semaine avec deux gamins, Simon et Moussa. Zohra reste jusqu’à midi comme presque tout le monde, elle est plutôt gentille. Pas très causante.

 -Elle parle souvent avec ses clients ?

 -Je viens de vous dire qu’elle n’était pas causante !

 -Euh…oui…c’est vrai, mais ça lui arrive ?

 -Oui, quelque fois.

 -A-t-elle déjà eu des problèmes ici ? Demanda McGee.

 -Oui, une fois avec un homme, un gars de la région, M. Stevenson. Un abruti ce gars mais pas bien dangereux, à mon avis, il est juste en permanence bourré.

 -Quelqu’un de bourré peut faire beaucoup de dégâts vous savez.

 -Ouais.

 -Comment ça s’est terminé ?

 -Je suis intervenu avec le boucher, on l’a viré. Il voulait l’embrasser, j’ comprends qu’elle l’ait repoussé avec une telle ardeur.

 -Elle parle quelle langue ?

 -Oh, la notre quand elle est au marché mais je l’ai vu parler avec un homme en Arabe et avec un autre en une autre langue.

 -De l’Hébreu ?

 -Aucune idée, j’ai pas demandé mais c’est possible parce  ce type portait une kippa.

 -Je vois, merci M. Jordano

McGee rangea son carnet et sortit son portable. Il composa le numéro de son chef :

 -Patron, Zohra a eu un accrochage avec un certain Stevenson sur le marché.

 -Je vois.

 -Je fais quoi maintenant ?

 -Vous rentrez, bien sur.

  Ziva jura en sa langue maternelle et rejoignit Gibbs, au téléphone avec un flic local. Elle s’assit sur le coin du bureau et attendit. Quand il raccrocha, il lui dit :

 -Un corps vient d’être trouvé dans une décharge publique, une jeune femme d’origine à coup sur orientale.

 -Zohra ?

 -Peut-être mais j’ai aussi apprit quelque chose, ce n’est pas la première fois que des cadavres sont retrouvés là-bas, tous des femmes ayant la même origine.

 -Un tueur en série ?

 -Peut-être, ça en a tout l’air. Heureusement que ce Marin nous l’a signalé, les autorités locales ont classé les affaires. Comment s’appelle-t-il ?

 -Quartier Maître Russel Harman

 -Bien, la police nous faxe les autres rapports pour les autres victimes, Ducky va avoir du travail.

McGee arriva à ce moment.

 -J’ai eu Tony au téléphone, lui aussi a entendu parler d’un Stevenson, Martin Stevenson.

 -Ok, creusez cette piste. Que fait DiNozzo ?

 -Je ne sais pas mais je crois qu’il s’est fait un peu tapé dessus par des hommes du campement.

Ziva laissa tomber un rire.

 -J’vais aller mettre des poches de glaces au congèle, déclara-t-elle en s’éloignant.

McGee regarda Gibbs

Celui-ci s’énerva :

 -Vous n’avez pas de travail ?

 -Si.

 -Alors bougez-vous les fesses !

 -Oui, patron !

  Tony allait repartir quand une femme l’aborda. Elle était grande et mince, certainement musulmane.

 -Allez jusqu’au ruisseau, lui murmura-t-elle sans interrompre son chemin.

Etonné, il hésita un instant puis se dirigea vers le point de rendez-vous.

Une fois vérifié que personne d’autre n’était là, elle s’adressa à Tony :

 -J’ai vu ce qui vous est arrivé.

 -Oui, et ?

 -Je m’appelle Nadila Bizoud, je travail pour le FBI, sous couverture.

 -Oh…je suis Anthony DiNozzo du NCIS. Je recherche Zohra Moïse – Ahmed.

 -Je sais qui c’est, ils la cherchaient aussi hier matin. Zohra devait faire quelque chose, mais je ne sais pas quoi.

 -Pourquoi êtes vous infiltrée ?

 -Le FBI sait qu’ils font du trafique d’arme, je fais des rapports et prends des photos quand je le peux.

 -Je vois. Vous parlez Arabe et Hébreu ?

 -Arabe et un peu Hébreu mais des personnes me traduisent ce que je ne comprends pas. Je ne suis pas la seule à parler qu’une langue ici.

 -Les deux religions vivent en bon terme.

 -Oui parce que les Arabes fournissent des armes et les Hébreux comptent quelques prostituées qui leur ramènent des acheteurs. Bien sur, il y a quelque bagarre, mais ça va. Je vais devoir partir, je ne veux pas attirer l’attention.

 -Bien sur. Si j’ai à vous reparler, je fais comment ?

 -Je viens ici tous les jours vers 14 h 30.

 -D’accord.

  Ducky était en pleine autopsie de la victime de la décharge quand Gibbs arriva :

 -Alors ?

 -La pauvre, elle a été étranglée avec, je dirais, une corde très épaisse, par derrière. Elle ne présente aucune maladie mais il y a plusieurs ecchymoses sur les paumes de ses mains, elle a dû essayer de se libérer…

 -…En vain.

 -Exact.

 -A quand remonte le décès ?

 -Vers 7 heures du matin, hier.

 -Elle a été déplacée ?

 -Oui, la lividité cadavérique est irrégulière, on voit deux bandes distinctes, sûrement les bras du tueur quand il l’a porté.

 -D’accord, tu m’as fait des photos du visage pour que le Quartier Maître Harman puisse l’identifier ?

 -Oui.

Il saisit le dossier et le lui tendit :

 -J’espère qu’il pourra l’identifier malgré…son état.

 -Moi aussi. Merci Ducky.

  McGee avait trouvé le dossier de Martin Stevenson, c’était un ancien Marin renvoyé chez lui après avoir servit durant la guerre du Golf. Depuis ce jour, il avait accumulé les contraventions pour conduite en état d’ivresse et avait fait trois mois de prison pour tentative d’agression sous contrôle de l’alcool. Il y avait aussi dégradation de biens publiques et de tapages nocturnes.

 -Mais c’est un honorable citoyen ce type, ironisa-t-il en lisant quelques extraits de rapports à Ziva.

 -Au moins il a servi son parti durant quelques temps, la guerre a dû le traumatiser.

 -On dit patrie, et c’est comme beaucoup d’autre.

Gibbs arriva de l’ascenseur et lança deux dossiers à la jeune femme.

 -Les deux autres victimes retrouvées dans la décharge, des inconnues.

 -Que voulez-vous que je fasse avec ça ?

 -Que vous compariez avec le corps qu’on a, voir si c’est l’œuvre d’un tueur en série.

 -D’accord. Au faite, Abby demande si vous comptez lui apporter sa boisson.

 -Je vais le faire, en lui apportant les vêtements de la victime, dit-il en partant.

C’est ce moment que choisit DiNozzo pour arriver.

Ses équipiers virent qu’il avait pris une bonne dérouillée : lèvres fendues, hématome à l’œil droit et sur la joue gauche, nez ensanglanté et léger boitillage.

Ziva alla récupérer les poches de glaces et les lui apporta :

 -Ca fait mal ?

 -Ca peut aller…

 -Zut, c’est pas drôle !

Juste pour tester, elle appuya sur son œil droit et il cria :

 -Aïe, non mais t’es folle.

 -Sadique, je dirais, répondit McGee sans bouger de son siège.

 -La ferme le bleu.

  Gibbs, après être passé au laboratoire d’Abby, alla en salle d’interrogatoire où l’attendait le Quartier Maître Harman.

Il posa la photo de leur corps devant lui.

 -C’est Zohra ?

 -Oui…Oh, mon Dieu, que lui est-il arrivé

-Elle a été étranglée et abandonnée dans une décharge publique.

Il sortit les photos des deux autres femmes :

 -Et elles, vous les connaissez ?

 -Non, qui sont-elles ?

 -Deux femmes mortes comme Zohra et retrouvées au même endroit.

 -Quelle horreur…

 -Oui, nous ne connaissons même pas leurs noms.

 -Désolé, je ne peux pas vous aider.

 -Quand vous êtes allé voir aux caravanes, comment vous ont-ils accueilli ?

 -Mal, ils m’ont dit de dégager sinon ils allaient me casser la gueule, je n’ai pas insisté.

 -C’était plus prudent, l’un de mes agents c’est fait frapper.

 -Désolé de l’apprendre.

 -Connaissez vous un certain Martin Stevenson ?

 -Non, pourquoi ?

 -Un homme du campement semble lui avoir demandé où était Zohra, hier matin.

 -Désolé, vous savez, je ne la connaissais pas bien.

 -D’accord, merci.

  Ziva était avec Ducky, comparant leur cadavre aux deux autres femmes inconnues. Toutes trois avaient la peau mat, signe qu’elles venaient d’Orient, elles étaient aussi toutes grandes et minces, aux cheveux foncés.

La belle Israélienne parcourut l’un des rapports et constata :

 -La première victime avait un tatouage, l’étoile de David. La seconde était voilée.

 -Les femmes juives ne se voilent pas ?

 -Si mais le voile avait des inscriptions en Arabe.

 -Oh, alors elle était musulmane.

 -Oui et je pense que Zohra Moïse – Ahmed l’était aussi.

 -Pourquoi ?

 -A cause du prénom, mais elle a sûrement des origines hébraïques.

Le Dr Mallard resta un instant songeur puis demanda :

 -Généralement, les juifs et les musulmans ne s’entendent pas très bien ?

 -Oui mais c’est un peu comme tout le monde : les catholiques, les orthodoxes, les protestants…etc. Les différentes cultures ont toujours eu du mal à vivre ensemble, mais ça arrive quand même quand on a un but commun. C’est sûrement le cas dans le campement.

 -Possible, mais lequel ?

 -Gagner sa vie. Et pour cela, chacun avait besoin de l’autre. Il y a certainement beaucoup de trafiques là-bas qui arrange les deux, ils mettent leurs religions de côté.

 -Peut-être. En tout cas, elles sont bien mortes de la même façon.

Ziva contempla le visage de leur victime :

 -La pauvre, elle ne devait pas s’attendre à finir comme ça.

 -C’est vrai…je trouve qu’elle vous ressemble.

 -C’est un compliment ?

 -Oui, ma chère.

 -Merci.

  McGee fit entrer Martin Stevenson en salle d’interrogatoire. Celui-ci était tellement bourré qu’il faillit rater la chaise et se cogna à la table métallique.

Le jeune homme lui jeta un regard pathétique et alla rejoindre Gibbs, derrière le miroir sans teint.

 -Vous allez aller l’interroger ?

 -Oui.

Gibbs alla dans la pièce et fit exprès de bien faire grincer sa chaise sur le sol.

Stevenson, qui avait un horrible mal de crâne, fit la grimace :

 -Qu’est ce que vous me voulez ?

 -Où est Zohra Moïse – Ahmed ?

 -Qui ?

 -Zohra Moïse – Ahmed, la femme que vous avez tenté d’embrasser dans le marché, il y a quelques jours.

 -J’vois pas.

Il sembla s’endormir.

Gibbs frappa sur la table et il grimaça de douleur.

 -Arrêtez de faire du bruit.

 -C’est moi qui commande ici, alors vous l’ouvrez que pour répondre à mes questions. Un homme est allé vous voir hier, il vous a demandé où elle était, pourquoi ?

Stevenson rigola pitoyablement :

 -Quel abruti, il a fait ça pile à l’heure où les flics passent chaque jour.

Gibbs ne laissa rien paraître mais garda cette information en mémoire.

 -Répondez à ma question !

 -Je sais pas moi, il a du entendre parler de l’histoire du marché.

 -Comment s’appelait cet homme ?

 -Qu’est ce que j’en sais moi !

Comprenant qu’il ne tirait rien de plus de cet ivrogne, il quitta la pièce sans lui jeter un regard, mais prenant soin de claquer la porte.