HypnoFanfics

- Comment est-ce que tu as fait ?

Keith jeta un coup d’œil à sa fille, puis rapidement aux grandes grilles d’entrée qu’il voyait rétrécir dans le rétroviseur central.

- Ta confiance fait plaisir à voir jeune fille, dit-il en souriant.

Elle hésita un instant.

- J’ai été formidable, comme d’habitude, que crois-tu, reprit-il amusé. Ton père n’est-il pas le meilleur enquêteur que tu connaisses ?

- Juste après Sherlock, j’avoue, avec une tendance moindre à l’opium ce qui n’est pas négligeable.

- Mince, l’opium, c’était donc ça. Faudra que je songe à m’y mettre pour gagner la première place.

Elle sourit.

- Non mais sincèrement, comment as-tu fait ? Je pensais, je ne sais pas, qu’on allait se retrouver trois heures à tout casser avec Médée sur le dos à vérifier le moindre de nos faits et gestes et puis… ça ! dit-elle avec un geste de la tête vers le coffre, c’est, comment dire, inattendu !

- Inattendu oui.

Keith soupira.

- Je ne pense pas que Médée soit désormais pour nous un quelconque embarras.

Veronica releva les yeux vers lui, surprise.

- Médée ne sait plus ce qu’elle dit Veronica. Je crains qu’elle n’ait dernièrement mélangé trop de cachets à ses martinis secs.

- Les Dieux, ô Ménélas, ont fait l’excellent vin qui chasse la tristesse et bannit le chagrin.

- En l’occurrence je ne suis pas certain qu’il ne chasse pas sur son passage un grand nombre d’autres choses…

Le visage de Keith se ferma subitement.

- Je te promets que tu pourras passer numéro un sans avoir à essayer l’opium Papa.

Il sourit tristement.

- Même si pour obtenir ces quelques petites sources d’informations j’ai du potentiellement entacher mon intouchable intégrité ?

Une hésitation furtive traversa le regard de Veronica.

- Je lui ai dit que Jake avait peut être tenté de retrouver son fils. Que j’avais besoin d’un accès complet à ses mails pour voir si je pouvais appuyer sa théorie de la dépression de son mari et lui éviter ainsi de voir sa vie mise à nue par les hommes de Vinnie. Je ne sais même pas si elle a réellement compris ce dont il était question.

Veronica posa sa main sur son épaule.

- Tu as fait ce qu’il fallait. Ca n’a rien à voir avec la dernière fois. Absolument rien à voir.

- Je ne sais pas Veronica. Je ne sais plus.

Il y a des compréhensions immédiates qui se passent de commentaires. Arriver chez Mac avec un coffre plein d’espoir. Lui sourire. Et puis être consciente qu’elle sait. Elle sait. Il ne serait d’aucune utilité de lui expliquer précisément que chercher, que faire des informations, que dire, où chercher et qu’ignorer.

De toute façon elle aurait tout bonnement été incapable de lui dire précisément ce qu’elle attendait de cette fouille.

Mac, une boussole morale bien réglée. Un seul mot d’ordre. Ce nom et son lot de mystère. Glove Handed Men. Les hommes aux mains gantés.

Regard complice.

- Qu’est-ce que je fais des sources une fois que je t’ai récupéré les infos ?

- Sauvegarde les à part. Et efface tout.

Drôle d’impression lorsqu’elle se gara à nouveau sur le parking de l’institut. Quelques jours à peine qu’elle n’y avait mis les pieds, et pourtant cela lui semblait une éternité. Son appareil en bandoulière, dans son sac quelques feuilles, une paire de stylos et la pochette cartonnée contenant l’unique tirage qu’elle avait fait il y a de cela une grosse soixantaine d’heures. Soixante heures. Une éternité.

Etrange de se rendre compte que le monde n’était pas bouleversé. Ce monde-ci tout particulièrement. Le chamboulement, une fois de plus était sien avant tout. Comme quoi l’univers n’appréhende pas physiquement les révolutions internes. Elle sourit intérieurement. Un sourire écorné par la désillusion. On n’en finit jamais de s’étonner de ne pas être le centre du monde.

Elle s’assit à côté de Melody. Le calme de la jeune fille était à ce moment là l’unique chose qui pouvait l’apaiser. C’était même en grande partie lui qui lui permettait encore de trouver un sens à tout cela. Etre assise en classe, ainsi. Faire semblant que la situation soit normale. Ne pas ressasser en boucle les quelques informations qu’elle avait. Ne pas trouver absurde de continuer à croire que le monde, l’avenir peuvent nous apporter quelque chose. Ne pas mourir d’effroi à l’idée du vide qui semblait s’étirer progressivement autour de sa propre personne. Non, juste être, encore et tout simplement une étudiante.

Melody pencha la tête sur le côté une demi-seconde et l’observa attentivement. Puis, étrangement, elle sourit. Un sourire franc, de ceux qui envahissent l’intégralité du visage, font rayonner l’œil et s’insinuent dans le moindre mouvement musculaire de la figure.

Veronica baissa la tête. L’enseignant entra. Elle sortit calmement sa pochette de son sac et la déposa sur la table. Elle l’ouvrit, jeta un œil sur le cliché et sourit. Il y a soixante heures, une éternité.

Melody jeta un coup d’œil sur le tirage, et fixa Veronica du regard.

-  Alors ça y est…

Veronica surprise referma lentement sa pochette, mais Melody ne la quittait plus du regard.

- Je me demandais combien de temps cela allait prendre. Je m’attendais à beaucoup plus… Mais l’abcès est crevé. Il va falloir que je recommence. Mon portrait est obsolète.

- Pardon ?

- Mon portrait de toi… je dois le recommencer.

L’enseignant passait dans les rangs, récupérait les clichés. Veronica déposa le sien en tentant de ne pas ressentir le regard intrigué que Melody posait sur elle. Elle ne put cependant que remarquer que la jeune fille à ses côtés n’en rendit aucun.

- Je l’ai fait l’an dernier, murmura Melody à son oreille quand elle se rassit. Je dois faire un portrait cette année, mais de toute évidence, il faut que je recommence. Ce n’est plus toi.

Elle sortit une image de son sac et la déposa devant Veronica.

Une hésitation d’abord. Puis un bourdonnement intense dans les oreilles. Il faut sortir. Sortir. Sortir !

Veronica attrapa l’image que Melody avait déposée devant elle, la rangea dans son sac pour ne plus la voir. Une boule dans la gorge. Immense. Qui envahit progressivement la totalité de l’espace. Qui anéantit l’existence. Elle voulait se lever. Elle devait se lever.

Melody lui attrapa la main.

- Calme-toi. Ce n’est pas grave tu sais. Tu es toi à présent.

Veronica frémit.

- C’est plus douloureux, mais souvent plus durable.

Elle serra plus fort la main qui s’offrait à elle. Comme pour ne pas couler.

Une jeune fille blonde, en larmes. Ce portrait en couleur. Ce portrait de cette jeune fille en larmes était affiché sur un tableau noir. Un tableau noir, celui d’une salle de classe. Cette salle de classe, en noir et blanc. Noir et blanc. Le portrait en couleur se détachait sur le tableau noir de la salle de classe en noir et blanc. Et la jeune fille blonde tenait un stylo qu’elle tendait vers le portrait en couleur de la jeune fille blonde. Parce que la jeune fille blonde était aussi dans la classe. Au tableau. C’est elle qui affichait sur le tableau noir de la classe en noir et blanc le portrait en couleur d’elle-même. Elle tenait un stylo rouge. Et elle redessinait, par dessus le visage en larmes de la jeune fille blonde, au stylo rouge criard, un sourire qui lui traversait la moitié du visage. Un sourire qui lui scindait la moitié du visage. Comme une déchirure.

Une photo en noir et blanc, sur laquelle se détachait un portrait en couleur, sur lequel était griffonné en rouge aveuglant un sourire maladif. Un sourire que la jeune fille blonde imposait à la jeune fille blonde comme une torture.

C’était elle cette image. C’était elle. Son portrait. Son portrait selon Melody.

Il faut rentrer Veronica. Tu es toi à présent.

« Bon et bien écoute, je venais aux nouvelles de ma Wonder-woman préférée – quoiqu’il te manque encore les collants bleus pour pouvoir lui faire réellement concurrence – mais de toute évidence tu ne peux pas me répondre pour le moment alors… je… enfin… Rappelle moi s’il te plait, je t’assure que tu manques au serveur du self-service de Hearst, je veux dire ne pas passer lui dire bonjour c’est à la limite de la non assistance à personne en danger. Je ne te laisserais jamais un message de dix minutes sur ton répondeur si je ne pensais pas son cas pathologique. Tu penses bien que si ce n’était que moi, tu sais le mec petit brun, frisé, la peau à peine plus foncée que la tienne, qui fait vaguement du basket de temps en temps pour passer le temps, si ce n’était que moi donc, je ne t’embêterais pas avec mes messages interminables. Enfin, tout ça pour te dire que je… Tu me manques V. Fais attention à toi, et s’il te plait rappelle moi.

Ah, au fait, au cas où tu ais la moindre hésitation, c’était Wallace.

…

Et fais vite, le type de la cafète m’inquiète vraiment !»

Elle sourit et composa rapidement un numéro. Une bouffée d’air frais, un peu de frivolité, exactement ce dont elle avait besoin.

- Wallace Fennel, comment peux-tu ne serait-ce qu’une seconde douter de ma capacité à battre à plate couture cette m’as-tu-vue de Wonder-woman ? 

Un post-it au fond de la boîte aux lettres : juste quelques informations notées à la va vite. Mac la surprendrait toujours. Elle soupira, sortit ses clés de son sac et se laissa tomber mollement sur le canapé.

Plus long que prévu. Peux déjà te dire que Castel n’était qu’une branche de Glove H. A mon avis on a affaire à une pieuvre qui tente de se couper un bras. Au moins quatre autres branches existent.

Je passe demain pour t’expliquer. Ai une pile de mails que j’ai imprimés, si tu penses que je vais me les taper toute seule tu te fous le doigt dans l’œil ma belle.

Un sourire. Pas une pieuvre Mac, une méduse. Méduse et ses serpents.

Et nous serons Persée.

 Onze heures sonnaient quand Veronica poussa la porte de Mars Investigation.

- Tu avais oublié de me dire que tu amenais avec toi de quoi retapisser le bureau… lança Keith en souriant.

- C’est parce que j’avais peur que tu refuses de te séparer de cet immonde papier peint.

Elle déposa triomphante une pile de feuilles haute d’une quinzaine de centimètres.

- Et puis tu sais, on pourra appeler ça le mur des médusations.

Un regard interrogatif pour toute réponse.

- Ah, je savais bien qu’avec celui-là j’aurai le dernier mot…

- Mais sinon, qu’est-ce que c’est que, il désigna d’un vague mouvement de la main la pile imposante, que tout ça ?

- Ca, mon cher Papa, c’est la correspondance de monsieur Kane père ces dix derniers mois. Personnelle uniquement bien sûr. Ce n’est pas que Kane Industries ne me passionne pas, mais je ne voudrais pas être indiscrète…

Keith sourit.

- Je suppose que nous devons remercier Mac ?

- Yep. Ah, et on lui doit aussi une grande nouvelle : figure-toi qu’on s’attaque à un monstre mythologique particulièrement machiavélique… Blessé à mort, il préfère se couper un tentacule plutôt que de se laisser mourir. Sacrifier la part minoritaire pour sauvegarder la majorité, Machiavel tout craché.

- Tu as consciente d’être absolument incompréhensible pour tout autre que toi-même ?

- Absolument.

- Bon, et bien alors tout va bien.

Et elle lui expliqua.

Calmement, tentant de retranscrire avec clarté ce que Mac lui avait appris le matin même. Le Castel n’était qu’une branche, le groupe, lui, était bien plus étendu. Les Glove Handed Men, comme ils s’appelaient, s’étendaient dans au moins quatre autres villes. Mac pensait pour l’instant à New York, Providence, Chicago et Boston. Elle ne comprenait pas ce que Neptune faisait au milieu de ces quatre géantes urbaines. Quatre immenses tentacules qui se déployaient au cœur même du continent. Les cheveux de Méduse, comme disait Veronica.

- Je comprends mieux le mur des « médusations »…

- Ah, je savais que la référence te plairait…

Keith jeta un coup d’œil vers la pile de mails.

- Et si je saisis bien nous devons éplucher…

- Exactement, pendant ce temps Mac continue de tenter de comprendre qui, où, pourquoi et comment tout cela fonctionne. Elle est magique n’est-ce pas ?

Il sourit. Cela faisait une éternité qu’il n’avait pas vu sa fille être aussi volubile sans que cela ne sonne faux.

- Magique, exactement.

- Oh, et tu sais aussi ce qui est fantastique ?

- Non, mais je suppose que tu vas me mettre au courant…

- Et bien c’est qu’on va pouvoir rentabiliser ton temps ! Tu n’as pas de boulot, j’ai cours dans deux heures, tu peux donc te mettre tout de suite à la lecture pendant que je file à l’institut…

Elle s’approcha de la porte d’un pas léger.

- Je reviens dans quatre heures, promis, mais tu comprends, un cours de compo d’image, je peux vraiment pas le louper. J’ai toujours du mal à épurer mes arrières plans… je suis sûre que même les hommes aux mains gantés ne m’en voudraient pas… Je veux dire, dans la vie, il faut reconnaître ses priorités !

Fonctionnement en parrainage.

Les premières conclusions tombent. Evidemment ils s’en doutaient.

Sourire de Veronica.

- Gory était le filleul de Kane Papa.

Regard interrogateur de Keith.

- Bonne nouvelle ?

- Je comprends juste mieux son air de suffisance intouchable…

Sourire de Keith. Soulageant cet air soudain de normalité.

Les feuillets s’épluchent, s’entassent. Eux notent, discutent, plaisantent. La vie entre paradoxalement à nouveau par cette inspection post-mortem.

- Jake a toujours su s’entourer de ceux qui avaient le panache qui lui manquait personnellement…

Petite vengeance personnelle dans la voix de son père. Elle sentait l’ironie salvatrice renaître dans cette petite salle désertée. Elle sentait la complicité et la sincérité reprendre leurs postes.

Elle souriait.

- Ah… méfiez vous de ceux qui ne payent pas de mine, ce sont les plus insaisissables.

Rire commun. Jake Kane. Une blessure ouverte chez eux.

- Tu l’imagines, sur son trône de société secrète, il devait se sentir charismatique. Infiniment important, lui et son air de vieux beau indifférent.

Jeu de regards.

Le téléphone se mit à hurler. Brisant l’instant.

Hésitation.

Keith s’approcha.

- Keith Mars… Oui… Combien dites vous ?

Le visage s’obscurcit soudain.

- Très bien. J’arrive.

Il raccrocha. Regard sec.

- Quatre nouveaux suicides à Hearst.

Il attrapa sa veste.

- Je viens avec toi.

Et elle se glissa à sa suite dans le couloir.

Dustin Carol.

Ben Carter.

Brian Conrad.

Jim Crabb.

Jake Kane.

Gory Sorokin.

L’alphabétisme s’envole. La logique s’enfuit. Le mouvement s’emballe.

Elli Watson.

Julian Stuart.

Adrian Huisman.

Oliver Bright.

Perles d’un chapelet s’égrenant peu à peu. Elle les raye de la liste.

Stephan Meryl.

Maxy Harper.

Toutes les semaines elle raye.

John Wiliams.

Keith Ryan.

Richard Stevens.

Jack Adilton.

Systématiquement elle raye.

Robert Duffman.

George Grant.

Brian Traistor.

Julian Rey.

Martin Grey.

Stephan Arthus.

Arthur Johnson.

Jeremy Carter.

Nathanael Adams.

Manuel Perez.

Mouvement sec du poignet. Automatisme.

Ce paradoxe au fond de son œil. Vivacité froide. Calculatrice désillusionnée.

La liste est encore longue.

Beaucoup trop longue.

- Je crois que j’ai quelque chose V.

Regard jubilatoire de Mac devant la porte d’entrée.

- J’avais raison V ! C’est gigantesque je t’assure !

Sourire discret dans le regard fatigué de Veronica.

- Entre, on sera mieux dedans.