HypnoFanfics

Résumé:

la fic se situe comme un début de saison 5. après la bataille finale du 4X22. dean et sam essaye de reprendre un nouveau départ mais c'est pas evident. maleheureusement une affaire plutot louche va s'abatre sur les liens plutot fragile entre les deux frères.

Personnages:

bobby, dean, sam

Spoilers:

oui mais plutot léger. vu  que tout le monde sait plus ou moins se qui se passera lors de la fin de la saison 4.

donc appart les grands traits plutot evident, non.

Note:

j'espère que cette fic vous plaira et que vous me laisserez vos commentaires (positif ou negatifs)

merciii

Hope’n’trust

     Il était à peine un peu plus de midi et les seuls bruits qui provenaient de la maisonnette étaient les cliquetis des couverts entrechoqués contre la porcelaine des plats. Un silence gênant s’était installé entre les convives. L’atmosphère était tellement pesante qu’aucun d’eux ne regardait ailleurs que son assiette. Logique puisque qu’il n’y avait rien à regarder. Car, appart la petite table et ses trois chaises dépareillées et branlants, la cuisine donnait l’impression d’avoir survécu à un ouragan. Des morceaux de bois, de tissus, de métal gisaient un peu partout recouvrant le sol immaculé de substance de couleur bizarre. Les convives, trois hommes, s’efforçait d’agir comme-ci rien n’était. Comme-ci le bazar qui les entourait n’existait pas. comme-ci seul le moment présent comptait : un déjeuné presque normal. Le plus jeune des convives mais aussi le plus grand, vu qu’il dépassait de quelques centimètres ses compagnons, jetait de temps à autre des regards gênés aux deux autres. Ces derniers, un vieil homme, portant une casquette ratatinée, avait des cicatrices sur les bras et une écorchure au visage. Le deuxième, devait avoir dans les trente ans, paraissait le plus amoché. Un-œil-au-beurre-noir, des ecchymoses, des coupures. Mais il semblait paisible. Le plus calme des trois. Le plus jeune, releva une mèche de ses cheveux qui lui tombait sur les yeux avec des gestes nerveux. Des marques bleuit apparaissait à ses poignets, comme-ci il avait été ligoté pendant un bon moment. Appart des écorchures ici et là il semblait le moins abimé des trois. Prenant une inspiration il décida de rompre ce silence qui pesait tellement qu’on avait l’impression que le faible mobilier encore intacte s’écroulerait sous cette forte pression.

   - Heu…Bobby, commença-t-il, le vieil homme releva la tête et lui jeta un regard interrogateur, euh…je suis désolé pour ta télé.

Sans réfléchir, les trois convives tournèrent les yeux vers l’endroit, où autrefois trônait la télé du vieil homme. A la place, c’était un petit tas de cendre, de bois et des tonnes de papier calciné qui occupait la place de l’engin.

Le regard du vieil homme se transforma en regard remplis de colère mais il se transforma en surprise lorsque le deuxième homme étouffa un rire. Les deux hommes lui jetèrent un regard. Il était rouge, et s’enfonçait le poing dans la bouche pour ne pas éclater de rire.

   - Et ça te fait rire ? gronda la dénommé Bobby.

Celui-ci, en dépit de sa colère ne put réprimer un sourire.

   - Je te rembourserais, lança le premier, en souriant à son tour.

Ils se regardèrent un moment puis ils éclatèrent de rire tous les trois. Ce n’était pas spécialement un rire joyeux mais s’était déjà ça. Bobby fut le premier à se ressaisir.

   - Oui tu as intérêt Sam Winchester. Tu as intérêt à tout rembourser, et à tout ranger aussi sinon tu entendras parler de moi.

Le sourire de Sam s’effaça tandis que celui du troisième homme reprit de plus belle.

   - Toi aussi tu va ranger Dean, où tu entendras parler de moi aussi.

Ce fut au tour de Dean de ravaler son rire et Sam eut un sourire en coin.

   - Allez finissez donc de manger, trancha Bobby et vous allez commencer tout de suite après.

Dean et Sam baissèrent la tête et continuèrent à avaler leur repas. La réaction de Bobby n’était pas une surprise. Cela faisait deux mois et demi maintenant que Lucifer était revenu. Le chaos régnait un peu partout dans le monde. Mais ils n’avaient rien pu faire. Ils avaient plus important à régler, en l’occurrence la désintoxication de Sam. Ça avait prit plus de temps que prévu. Ça avait été pire et mieux que la dernière fois que Bobby et Dean avait voulu forcé le processus. Mieux par ce que cette fois Sam avait accepté de son plein gré, et pire parce qu’il y’ avait en lui d’avantage de ce poison qui avait faillit lui couter la vie. L’opération fut difficile, d’où la destruction de la moitié de la maison de Bobby et les blessures qui ornaient ici et là sur les corps des trois hommes. Mais maintenant ça s’arrangeait. Il n’y avait presque plus de séquelles. Excepté une seule : Dean avait certes pardonné à Sam son geste mais n’empêche qu’il ne lui faisait plus autant cofinance qu’avant. Sam en soufrait mais il était conscient qu’avoir le pardon de Dean était déjà plus qu’il ne l’espérait. Il espérait juste que sa punition serait bientôt levée.

C’est donc la mine légèrement déconfite qu’il se leva imité par son frère pour commencer la grande batail du ménage. Malgré l’air offensé de Bobby, ce dernier se força de prêter un coup de main aux garçons.

*-*-*-*-* 

    C’était la fin de l’après-midi. Enfin. Le temps avait refusé d’avancer sur cette petite maison au fond du Dakota du sud. Finalement, le soleil avait enfin daigné à quitter le centre du ciel. Le temps s’était fait plus doux et la petite maison avait presque retrouvé une seconde jeunesse. Maintenant, les poubelles croulaient sous le poids des débits et choses inutilisables tandis que la maisonnette autrefois si encombré, semblait déserte, presque inhabitée.

    A l’intérieur, un jeune homme, Dean, essuyait et ressuyait le carreau de la vitre du salon. Ou du moins ce qu’il en restait. Indifférent à ce qu’il faisait, il regardait son frère errer le long des carcasses des voitures, les mains dans les poches, la tête baissée, les épaules lourdes. Il marchait sans rien regarder, gardant à peine les yeux sur ses chaussures. Sam prit un tournant et disparut de la vue de Dean. Ce dernier, jeta négligemment son torchon sur la table basse à trois pieds et demi. La table se balança longtemps avant de se stabiliser sur ses deux plus grands pieds. Dean n’y prêta pas attention et se dirigea vers la porte avec l’intention de retrouver son frère. Ou du moins le garder à vue d’œil. Il avait à peine ouvert la porte que la voix de Bobby le héla.

   -  Tu ne vas quand même pas le suivre.

Dean se retourna pour faire face à Bobby.

   -  Non ! je voulais juste..euh…

   -  Laisse-lui un peu de liberté. Ça fait deux mois que tu lui colle au basque.

 Dean grimaça. A lui n’en plus ça ne lui plaisait pas, mais, il n’y pouvait rien. Il avait toujours du mal à tout simplement oublier les événements passés. A chaque fois qu’il y arrivait, il y avait cette petite voix que Dean détestait tant qui lui rappelait plein de mauvais souvenir. Certes son frère avait été joliment manipulé, mais Dean pensait qu’il avait encore besoin d’un peu de temps. Il savait aussi que cette attitude rendait Sam mal alaise mais se dernier l’acceptait sans rien dire. Ce qui en disait long sur l’état d’esprit de Sam. Dean poussa un soupir en baissant les yeux. Puis, il les releva en entourant le vieux chasseur d’un regard plein d’espoir. Bobby avait apparemment saisit le message.

   -  Quand j’ai dis que tu devais lui foutre la paix, cela me concernait également.

   -  Allez Bobby ! Il ne dira rien si c’est toi.

   -  Je sais, mais ce n’est pas une raison. Laisse lui donc une heure et après j’irais le voir.

   -  Quinze minutes, marchanda Dean. Bobby le fusilla du regard, bon d’accord trente minutes.

Bobby le toisa un moment avant de hocher la tête vaincu. Dean eut un petit sourire de remercîment.  Bobby grogna en s’éloignant. Arrivé à mis chemin, il cria à Dean : « termine ce carreaux ! »

Dean eut un petit rire. Il saisit son torchon et fit mine de nettoyer en cherchant la silhouette de son frère par la fenêtre.

   -  Au boulot ! cria Bobby de l’autre bout de la pièce.

Dean sursauta et se remit au boulot en grimaçant.

*-*-*-*-* 

Sam était assis contre la carrosserie d’une vieille voiture. C’était une vieille place que lui et son frère avait « monopolisé » quand ils étaient jeunes. Fermant les yeux, il se laissa aller en essayant difficilement de faire le vide dans sa tête. Sans résultat. Les idées n’arrêtaient pas de se bousculer dans sa tête à toute vitesse. Tout avait été prévu depuis longtemps. Il avait été toujours été celui qui donnerai le coup d’envoie de la fin du monde. Celui qui libérera Lucifer. Dire que toute sa vie, il avait combattu les forces du mal. Quelle ironie ! Après être impliqué dans l’ouverture des portes de l’enfer…il avait battu le record des choses à ne surtout pas faire. Comment pourrait-il se le pardonner à lui même. En sachant qu’il avait condamné des centaines de milliers de personnes à une mort certaine. S’il avait un peu de dignité, il se serait tiré une balle dans la tête. Mais au fond de lui, il sait que ça ne servirait à rien. Ça aurait été au contraire, stupide et orgueilleux. Non, ce n’était pas la solution. La seule solution qui se présentait à lui, c’était de tenter de réparer ce qu’il avait fait. Ou, mourir en essayant. Là au moins, sa mort aurait un sens. Sam soupira en ajustant ses coudes sur ses genoux, appuya la tête contre la carrosserie et ferma les yeux. Se laissant bercer par la douceur du crépuscule et des bruits lointains des bêtes de la nuit. Des bruits de pas le tirèrent de sa rêverie. Des pas lourds et hésitants. Bobby sûrement. Sans ouvrir les yeux Sam lança :

   -  Salut Bobby !

   -  Salut.

Sam ouvrit un œil pour observer le vieux chasseur. Ce dernier lui tendit une canette de soda toute cabossée, puis s’assit près de lui en ouvrant sa propre canette. Celle-ci s’ouvrit en renversant presque la moitié de son contenu. Indifférent au désastre, Bobby but une longue gorgée.

   -  Un soda ? dit Sam.

Bobby le fusilla du regard. Sam leva les mains comme pour s’excuser et déposa la canette sur le sol près de lui. Effectivement, il devait être heureux qu’au moins ces canettes aient survécu au carnage.

   -  C’est lui qui t’envoie ? demanda Sam même s’il connaissait la réponse.

Bobby ne répondit pas et Sam poussa un long soupir.

   -  Ecoute Sam…ton frère…

   -  Je sais Bobby, le coupa Sam. C’est juste…rien laisse tomber.

Bobby ouvrit plusieurs fois la bouche mais aucun son n’en sorti. Quelle situation ? Aucun d’eux n’était doué pour parler dans ce genre de situation. Ces deux là devraient oublier leurs différents et s’unir. Il savait aussi que ce sont deux têtes de mules. Depuis deux mois déjà, ils n’avaient jamais parlé de cette nuit. Et tôt ou tard, ils devraient le faire. Mais comment pouvait-il les forcer à parler ? Il se contenta donc de se taire, dégouté de lui même.

Les minutes passèrent sans qu’aucun d’eux ne prononcent un son. Les bruits de pas de Dean se firent alors entendre distinctement.

   -  Euh ! salut !

Sam et Bobby relevèrent la tête.

   -  Euh Rufus a appelé.

   -  Et ? demanda Bobby.

   -  Il dit qu’il se passe des choses à Hawthorne, Nevada. Des choses pas très…naturelles.

   -  Quels genres de choses ?

   -  Plusieurs morts subites, inexpliquées. En fait d’après lui, il y’a beaucoup de villes comme ça. Il a envoyé pas mal de chasseurs un peu partout. Il a dit si on pouvait s’occuper de Hawthorne.

Les trois hommes échangèrent un regard. La même question se posaient dans chacun de leur tête : Sam et Dean étaient-ils prêts pour une nouvelle chasse ensemble ?

Bobby se leva.

   -  Je vais parler à Rufus pour en savoir plus. Il s’en alla, laissant les deux winchesters tête à tête.

*-*-*-*-*

Le silence c’était installé entre les deux frères.  Chacun évitant le regard de l’autre, attendant que l’autre fasse le premier geste.  Voyant que Sam ne disait rien, Dean se décida à agir. Il s’installa à la place que Bobby  venait de libéré, prit la canette et but une longue gorgée.

   -  Alors  euh… ? Tu …ça te dis cette chasse ?

Sam fronça les sourcils et regarda son frère.

   -  Tu veux…tu veux qu’on y aille ?

   -  Pas toi ? Ça fait deux mois qu’on ne fout rien... (Sam détourna les yeux) et on ne peut pas envoyer Bobby là-bas, il en a déjà assez fait pour nous.

Sam hocha la tête sans grande conviction. Il savait que son frère n’en était pas plus convaincu que lui mais il ne dit rien. Il préféra se taire et laisser aller.

   -  Je te l’ai demandé…pour…savoir si tu voulais…si tu étais prêt ?

Sam lava à nouveau le regard vers sont frère. Des centaines de phrases voulaient jaillir de sa bouche et il s’empressa de les refouler. Avoir le pardon de Dean était beaucoup plus que ce qu’il n’espérait. Il ne voulait pas gâcher cet instant en lançant des phrases inapproprié. Donc après plusieurs secondes d’hésitation il lança un petit « ouais, bien sûr ! ».

Dean hocha la tête. Il n’était pas dupe. Il savait que ce n’était pas aussi facile pour un « ouais, bien sûr ! ». Meme s’il s’y attendait, il trouva la situation encore plus inconfortable que ce qu’il avait imaginé. Il savait aussi que c’était pire pour son frère. Prenant son inspiration il décida de se jeter à l’eau.

   -  Tu es sûr que cette chasse t’inspire ?

   - Ouais, je te l’ai dis.

   -  Sam !

Sam poussa un soupir.

   - Je t’ai dis la vérité. Allons chasser.

   -  Mais… ?

   -  Rien.

   -  Sam ! Arrête de jouer à cache-cache et dis-moi ce que tu penses.

   -  Tu crois que j’ai vraiment besoin de crier ce que je pense ? Tu le sais ce que je pense.  J’ai agi comme un crétin. J’ai fait exactement ce qu’ils voulaient que je fasse. J’ai joué au labrin pour faire leurs sales boulots. Je…n’ai vécu que pour faire leur sale boulot.

Dean ne répondît pas. Il ne bougea pas. Les paroles de son frère l’avaient choqué. Il n’avait pas vu ça comme ça.

   -  Tu sais ce que je me dis des fois, continua Sam, je me dis… (Il soupira) que si tu n’avais pas fait ce pacte il y a deux ans, rien de tout cela ne serai arrivé. Tu n’aurais pas inauguré le premier sceau et je n’aurais pas brisé le dernier.

Là encore, Dean ne dit rien. Son esprit avait déjà commencé à vagabonder à deux ans plutôt. Quand Sam était mort dans ses bras. Et si à cette époque on lui avait dit ce qu’il allait arriver ? ferait-il le meme choix en connaissant les conséquences ? La réponse était oui. Il savait que s’était égoïste, qu’il condamnerait à la mort plusieurs personnes. Mais vivre sans son frère aurait été encore plus insupportable. D’ailleurs, ils avaient été choisis depuis longtemps. Qu’ils l’aient voulu ou pas, le monde se serait arrangé pour que la tournure des événements reste la même.

   -  Je ne crois pas, dit enfin Dean, je crois que …les anges ce serait arrangé pour que tous se passe comme ça c’est produit. Mais tu sais quoi, on pourrait arranger ça. En renvoyant Lucifer faire un tour au cachot. On arrangera les choses…enfin…du moins un peu.

   -  Et tu crois que ça va arranger quelque chose ?

   -  Non, mais on aura essayé.

Cette fois leurs regards se croisèrent. La meme détermination farouche brillait dans leurs yeux.

   -  Alors ? On va à Hawthorne ? demanda Dean.

   -  On va à Hawthorne.

*-*-*-*-*

Un jeune homme était assis sur le rebord de sa fenêtre. Les bras croisé sur les barreaux de la fenêtre de sa chambre. Cheveux et yeux noirs, il regardait partout, l’air anxieux. Il se rongeait les ongles, indifférent à tout ce qui se passait autour de lui. Il refusait d’aller s’endormir, pourtant il était plus de deux heures du matin. Tout le monde chez lui dormait. Ses parents adoptifs, son frère par adoption. Eric. Depuis quelque temps, il avait peur de dormir. Depuis quelque temps, il avait l’impression de vivre plusieurs vies. Comme-ci pendant son sommeil son esprit travaillait dix fois plus que quand il était éveillé. D’ailleurs il était presque sur que ce soit le cas. C’était pour ça qu’il était installé dans une position volontairement inconfortable. Il refusait de s’endormir. Il savait que c’était idiot. Que s’il en parlera à son frère ou a ses parents, ceux-ci se moqueraient de lui. Mais s’il devait être honnête, que croyait-il exactement ? Il avait l’impression qu’une fois endormi, qu’il vivait une autre vie. Aussi réelle que l’était sa vraie vie. Une vie où une charmante jeune fille d’une beauté hallucinante, l’enlaçait dans ses bras en lui murmurant des mots qu’il ne saurait répéter. Cette même fille avait même tué deux personnes qui avaient tenté de se rapprocher du « lui » de la nuit. Quand il s’était réveillé après avoir « rêvé » de ses meurtres, il était resté plus d’une heure à se convaincre que son rêve aussi réaliste soit-il ne pouvait être réalité. Mais à sa grande surprise, les meurtres étaient bien réels. L’homme présent sur la scène de crime, un homme dans la quarantaine, avait affirmé à la police ne se souvenir de rien. Il disait aussi qu’il avait surement du être possédé car il avait vu cette belle rousse tuer sa femme et son fils sans intervenir. Il affirmait ne s’être « réveillé » qu’une fois la tuerie terminée. La police ne l’avait pas inculpé mais avait commencé à rechercher la « belle rousse » sans succès. Le pire de tout, le jeune homme pensait que lui avait été là. Là où le mari était semble-t-il endormi dans son subconscient. C’était pour ça qu’il avait peur de s’endormir ce soir. Il lui semblait que tous ces meurtres en ville le concernaient. Il s’en voulait. La culpabilité, la fatigue et le stress eurent raison de lui et il sombra sans le vouloir vers un sommeil chamboulé que hantait une mystérieuse belle tueuse.

*-*-*-*-*

Sam était au volant de la vieille Impala. Dean a coté de lui, exténué, dormait la bouche entrouverte. Il avait insisté pour conduire tout le trajet seul. Mais même après avoir bu des litres de café, et tout fait pour combattre le sommeil, il avait fini par céder le volant à son frère. Sam savait ce que Dean avait en tête. Mais qu’il ne le laisse même pas conduire la voiture…Sam n’avait rien dit. Il avait accepté le choix de son frère sans même essayer de le convaincre. Mais ce n’est que quand Dean avait faillit envoyer la voiture dans le décor qu’il avait été contraint de laisser le volant à Sam. Ce dernier n’en pouvant plus avait promis de le réveiller tous les cent mètres pour qu’il puisse vérifier le kilométrage et leur destination. Dean se rendant compte qu’il était allé trop loin dans sa paranoïa, décréta qu’il était inutile de le réveiller qu’une fois qu’il ait trouvé un motel décent et réservé une chambre.

Sam conduisait donc depuis plus de deux heures. Hawthorne ne devait plus être bien loin à présent. Dean dormait toujours a point fermé. Sam se redressa sur son siège et se reconnectera sur la route. Mais ses pensée vagabondaient toujours là où il pouvait difficilement les en empêcher. Il se remit à penser à leur situation. A sa relation avec son frère qui en avait pris un sacré coup. A comment regagner la confiance de Dean. A comment prouver qu’il était (plus ou moins) le même Sam qu’avant, avec plus de détermination, de foi. A comment allaient-ils s’en sortir avec cette nouvelle affaire. Ce n’était pas l’affaire qui l’inquiétait, mais une équipe mal formée égalait à mauvais boulot, ou pire, dangereuses conséquences. Il avait l’impression qu’il avait accepté trop vite cette affaire. Il n’était pas prêt, ils n’étaient pas prêts. Tous les deux. Comment allaient-ils agir ? Oui, les winchesters étaient de bons acteurs, ils pouvaient facilement oublier leurs querelles pour terminer un job, comme ce qui était arrivé ce jour mémorable. Ce jour noir…Sam secoua la tête comme pour chasser ces souvenirs de sa tête. Bon, il n’allait pas tarder à savoir comment se passerai cette histoire puisque la plaque qui annonçait la bienvenue à Hawthorne venait de filer sur sa droite. Sam respira u bon coup décidé à reprendre une nouvelle page, à essayer d’ignorer les réactions quelquefois excessives de Dean.

Content de ses nouvelles résolutions, Sam jeta un regard rapide à Dean. Ce dernier était réveillé et regardait d’un air ahuri presque effrayé devant lui. Il semblait perdu.

   -  Dean ?

Dean sursauta et jeta un regard horrifié à Sam.

   -  Dean ? lança Sam, alerté par l’état de son frère, Dean ? Tu m’entends ?

   -  on non ! J’ai fini par m’endormir.

Sam leva les yeux au ciel. Et dire qu’il venait de promettre qu’il accepterait la réaction de Dean à son égard.

   -  Dean, dit-il d’une voix qu’il voulait apaisée, Dean on avait un marché, tu dormirais pendant les quelques kilomètres qui restaient jusqu'à Hawthorne.

Dean encore plus effrayé regardait autour de lui. Il jeta un regard effrayé par la fenêtre.

   -  Hawthorne ?

   -  Dean ? Est-ce que ça va ?

   -  Vous devez rester éloigné de Hawthorne ! Allez-vous-en ! Ne restez pas là !

Cette fois Sam était effrayé. Dean ? Mais comment… ? Il arrêta la voiture sur le bas coté et regarda son frère.

   -  Dean ? De quoi tu parles ?

Dean secoua la tête de plus en plus angoissé.

   -  Allez-vous-en. Je vous en pris.

   -  Que…quoi ?

Dean lança un dernier regard effrayé à Sam avant de fermer les yeux. Sa tête retomba légèrement en avant.

   -  Dean ? Chuchota Sam. Dean ?

   -  Quoi ?

Dean se réveilla en sursaut en regardant au tour de lui. Son regard s’arrêta sur celui de Sam.

   -  Quoi ? répéta-t-il.

   -  Dean ? C’est toi ?

   -  Qui veut-tu que se soit, la reine d’Angleterre ?

Voyant que son frère ne bronchait toujours pas, le regard de Dean devint soupçonneux.

   -  Qu’est ce qu’il y’a ?

   -  Ce qu’il y’a ? C’est toi qui me demande ce qu’il y’a ?

Dean fronça les sourcils en levant les mains.

   -  Je pige rien là, dit-il. Tu me réveilles, tu me fixes comme un demeuré et tu me demandes ce qui se passe ?

   -  Tu…tu ne te souviens de rien ?

   -  De quoi suis-je sensé me souvenir ?

   -  De là ! Il y a u moment. Tu étais terrorisé, tu me regardais comme-ci tu ne me connaissais pas et…tu as dis…qu’on ne devait pas être là.

Dean le regarda un long moment comme-ci il essayait d’évaluer ce que venait de dire Sam.

   -  Qu’est ce que tu me sorts là ?

   -  je t’ai dis ce qui c’est passé !

Dean poussa un bref soupir en secouant la tête. Il regarda autour de lui. Ils étaient garés prés de ce qui semblait être un vieux magasin de jardinage. Il faisait nuit et quelques rares personnes passaient devant leurs voitures en leur jetant des regards curieux. Dean était sur qu’ils étaient à Hawthorne. Les sourcils froncés, il jeta un regard rapide au compteur de kilomètre, et à sa montre. Un calcul rapide lui indiqua qu’ils n’avaient pas trainés. Explication, Sam n’avait fait aucun détour. Sam avait cependant comprit ce que Dean avait en tête. Il n’arrivait pas à y croire. Dean ne lui faisait pas confiance à ce point ? Si c’était le cas, il était servit. Avec ce petit arrêt inexpliqué il était bon pour revenir dix pas en arrière dans le long chemin de « regagner la confiance de Dean ». Hochant la tête. Il redémarra la voiture à la recherche d’un motel.

*-*-*-*-*

Au même moment, à quelques kilomètres plus loin, le jeune homme brun se réveilla en sursaut, la respiration haletante. Il avait fini par s’endormir malgré tous ses efforts pour rester éveillé. Il s’était endormi et avait fini par faire un autre rêve étrange. Il ne s’en souvenait que vaguement. Un homme au volant d’une voiture…le vieux magasin de Mr Gusto sur la grande rue de Hawthorne. Il essayait de se souvenir de plus de détails mais plus rien ne lui vint à l’esprit. Plus il essayait de rassembler ses souvenirs plus il les perdait. Secouant la tête, il jeta un regard à sa montre. Cinq heures et demie. Renonçant à se recoucher, il se dirigea vers la salle de bain. Il se lava plusieurs fois le visage à l’eau froide pour essayer de dissiper son angoisse. Puis il se laissa tomber contre la baignoire, bras entourant ses genoux. Il laissa ses pensées errer ici et là. Il devait s’avouer que ses rêves devenaient de plus en plus étranges. Il ne comprenait plus ce qu’il lui arrivait. Du jour au lendemain, c’est rêves ce sont déclenché, ses cauchemars ont commencé à prendre vie et sa vie est devenu un cauchemar. Il se sentait seul. Qui pourrait comprendre ce qu’il vivait. Mais d’ailleurs qu’est ce qu’il vivait ? Même si il voudrait en parler à quelqu’un, par quoi commencer et que dire ? Dans ses rêves il voyait la vie par les yeux d’une autre personne. Or, il ne se souvenait que très peu de ce qu’il a pu y vivre. C’était plus une impression qu’une certitude. Mais ce qui était sûr, c’est que ces personnes dont « il prenait l’apparence » voyaient leurs proches mourir, tuées par une belle inconnue. Le pire c’est que quand il était « la personne » il adorait voir la femme tuer. Et ce sentiment le répugnait au plus haut point. En y repensant il avait presque envie de vomir. « non, mais qu’est ce qui m’arrive ? » murmura-t-il entre ses dents.

   -  J’espère que ne t’es pas entrain d’accoucher au moins. Cria une voix de l’autre coté de la porte de la salle de bain. Grouille-toi Leid, je dois aller bosser.

Leid sursauta et se remit debout.

   -  Oui, oui je sors. Une minute.

   -  Non mais qu’est ce que tu fiche ça fait des heures que t’es la dedans.

Leid ouvrit la porte et se trouva face à son frère.

   -  Ah enfin, dit celui-ci, c’était une fille ou un garçon ?

   -  Quoi ?

   -  Ce que tu as mis au monde…ah laisse tomber. Allez bouge-toi de là idiot, j’ai besoin de la salle de bain.

Leid s’effaça pour laisser son frère passer. Ce dernier entra dans la salle de bain et jeta un regard éloquent à son frère.

   -  Tu t’es tellement habitué à la salle de bain qu’elle te manque déjà ? T’en fais pas je fini vite fais et tu pourras la rejoindre.

Voyant que son frère ne répondait pas à la blague, il fronça les sourcils.

   -  Leid ? Ça va ?

   -  Hein ? O-ouais.

   -  Ah-ah. Toi ne t’as pas l’air d’aller. Tu as dormis cette nuit ? Tu as encore fait tes rêves bizarres ?

   -  Non, Dave, oublie. Je vais bien…je…j’ai pas révé.

Leid se détourna brusquement pour rejoindre sa chambre mais son frère le retint par l’épaule.

   -  Tu sais que tu n’as jamais été un bon menteur. Allez raconte moi.

   -  Dave, tu dois aller bosser tu oublies ?

   -  On s’en fou de mon boulot. Allez raconte. T’as une tête à faire peur.

Leid secoua légèrement la tête et se dirigea vers sa chambre. Dave le suivit.

   -  Alors ? Raconte.

   -  Oui j’ai encore fait un rêve cette nuit, mais je ne m’en souviens pas.

   -  Tu as encore…été quelqu’un d’autre ?

Leid poussa un soupir et secoua brièvement la tête.

   -  Tu sais, tous ces truc c’est peut être…surement en rapport avec ton accident la semaine dernière.

   -  Quoi ? Je n’ai même pas eu une égratignure. Je ne suis même pas tombé dans les pommes. Cette voiture ma renversé d’accord mais ce n’était pas du tout grave. Les médecins l’ont affirmé.

   -  non je ne veux pas dire…physiquement…tu sais… ?

Leid ne répondit pas. Il savait où Dave voulait en venir. Cet accident quoique inoffensif avait ranimé en lui le souvenir d’un autre accident. Un accident plus vieux, datant d’une vingtaine d’année au paravent. Quand ses parents se sont faits électrocuté. Un accident malheureux et tellement bête. Ses parents prenaient un bain quand le séchoir était tombé dans le bain. Leid avait cinq ans ce jour là. Il avait accouru quand il avait entendu le bruit. Il avait tous vu. Mais il avait tout oublié. La scène s’était échappée de ses souvenirs jusqu'à il y a une semaine quand cette voiture l’avais percutée. Comme si le deuxième choc avait ranimé un autre plus ancien et enfuis.

C’était depuis ce jour noir qu’il avait été accueilli par Mr et Mrs Wallace et leur fils David. Une charmante famille. Il s’y était rapidement senti comme chez lui.

Dave le regarda un bon moment. Avant de murmurer.

   -  Tu veux en parler ?

Leid secoua la tête.

   - Ok. Comme tu veux. Mais tu sais ma porte est toujours ouverte. C’est la deuxième au fond du couloir après le…

Leid émit un petit rire bref.

Dave sourit et lui lança une tape sur l’épaule et s’en alla.

Oui, il avait de la chance d’avoir une telle famille.

*-*-*-*-*

L’atmosphère était plutôt lugubre cette matinée là. Une atmosphère électrique régnait spécialement sur la table au fond de la bibliothèque. Deux jeunes hommes assis de part et d’autres d’une table qui croulaient sous le poids de livres qu’elle portait. Mais bizarrement, aucun des deux hommes n’y prêtait attention. Le plus jeune était plongé dans son ordinateur. Mais juste physiquement puisque ses yeux restaient fixé sur un point précis de son écran. La lumière vive de ce dernier éclairait son visage soucieux et légèrement colérique. Son compagnon, les jambes croisées, tournaient distraitement les pages du livre qu’il tenait entre les mains sans même l’honorer d’un simple regard. Depuis leur réveil dans ce motel à la sortie de la ville, ils ne s’étaient pas quittés d’une semelle. Même quand le plus jeune avait dit qu’il devait se rendre au toilette du restaurant où ils avaient eus leur petit déjeuné, son ainé avait dit qu’il allait l’accompagné car il devait se laver les mains.

C’était alors que la dispute silencieuse avait commencé. Chacun envoulant à l’autre  quelque chose qu’il n’a pas commise. Et c’était juste par entêtement qu’ils étaient assis tous les deux dans cette bibliothèque à ne rien faire. Chacun attendant que l’autre craque ou fasse le premier mot. Mais c’était un jeu perdu d’avance, c’était des Winchesters et être têtus était inscrit au fin fond de leur gènes. Ils étaient donc assis pendant deux heures déjà à regarder partout sauf en direction de l’autre. A jouer au plus con. Même si au fond d’eux, ils savaient qu’ils avaient une affaires sur les bras, même s’ils savaient que rester dans ces conditions pourraient les metre en dangers. On doit oublier ses querelles lors d’une chasse. C’était la première règle de survie. Ils le savaient tous les deux mais aucuns d’eux ne pourraient admettre que l’autre avait raison.

Pour le plus jeune, il savait que son frère le garderait à l’œil, il savait qu’il devait prendre sur lui pour essayer de garder une situation stable entre lui et son frère. Il savait que la tache ne serait pas facile. Mais il n’avait pas imaginé que ce serait à se point. Il devait se l’avouer que la vie chez Bobby avait son bon coté. Même s’ils n’avaient pas beaucoup eu à parler tous les trois mais la présence du vieil homme avait un certain aspect apaisant que lui, Sam, n’avait pas suspecté. Ce n’était que maintenant qu’il s’en rendait compte. Mais lui avait tout fait pour avoir une conduite irréprochable. Il s’était forcé à se taire et à ravaler ses répliques quand Dean « laissait échapper » certaine réplique plus ou moins cinglante. Mais l’événement de la veille l’avait rendu suspect. Mais que diable s’était-il passé avec Dean ? Sam était sur que ce n’était pas son frère pendant une minute. Jamais Dean n’aurait été aussi effrayé à ce point ! Avait-il un rapport avec le fait que des centaine de démons se baladaient un peu partout depuis que Lucifer est revenu au grand jour. Etait-ce un coup des anges ? Était-ce… ? Des idées de plus en plus improbables assaillaient son esprit. Mais il était prêt à croire à n’importe quoi pour pouvoir prouver à son frère qu’il n’y était juste pour rien.

Quand au plus vieux, son frère quoique de nouveau « lui » restait toujours un peu suspect à ses yeux. Il savait, non il était sûr, que son frère cherchait à se racheter. Il savait que son frère ne regrettera jamais assez ce qu’il avait fait. Mais une part de lui, cette part formée d’instinct de chasse et de grand frère ne lui permettait pas de voir son frère comme celui qui a cinq ans demandait innocemment où se trouvait leur père, où celui qui refusait de se battre à l’école juste pour être normal. Oui, son frère avait grandi, mûri, changé. Il avait fais de bon et aussi de très mauvais choix. Il savait aussi que son frère souffrait de la façon dont, lui Dean, se comportait vis-à-vis de lui. Mais il ya quelques jours, il s’était promis de relâcher la pression si Sam se comportait bien. Mais son comportement de la veille avait éveillé tous ses soupçons resté endormis. Pourquoi s’arrêter comme-ça au bord de la route pour me demander qui j’étais ? Bon, il devait admettre que son frère avait fait ce qu’on lui demandait : conduire jusqu'à Hawthorne. Il devait admettre aussi que Sam n’aurais pu faire aucun détour, il ne s’était même pas arrêter en route. Le compteur le prouvait bien. Mais la petite voix dans sa tête lui criait de faire gaffe. Comme son instinct ne l’avait jamais trahit jusque là, il décida de le suivre. Oui, il savait qu’il était allé trop loin en suivant son frère même dans les toilettes et que dorénavant ça risquait de déborder. Une autre petite voix dans sa tête lui criait de lui accorder quand même le bénéfice du doute. De toute façon, rester là à perdre du temps précieux. Temps durant lequel il aurait pu avancer dans leur enquête. Temps durant lequel des innocents mourraient. Et ça, se sera leur faute à tout les deux.

Comme pour couper court cette mini guerre, Dean se racla la gorge.

   -  Je suis crevé, et affamé. Je vais manger un truc et rentrer au motel. Tu veux venir où tu préfère encore rester là ?

Sam leva des yeux interrogateurs. Son frère suggérait-il que s’était possible qu’ils se séparent ?

   -  Non. Je viens, j’ai rien trouvé en plus on ne sait même pas de quoi il s’agit.

Dean ouvrit la bouche puis la referma. Oui, dans sa précipitation à vouloir jouer à la baby-sitter autoritaire, il avait oublié le point crucial : de quoi s’agissait l’enquête ? Donc tous ce temps n’avait servit à rien. Ils avaient juste joué au plus con.

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   -  Bon, récapitulons, disait Dean en se levant de son lit et en commençant à faire les cents pas. 6 morts depuis le mercredi dernier ?

Sam passa ses mains dans ses cheveux et se laissa aller contre le dossier de sa chaise.

   -  Oui, six morts. Des morts « naturelles » sauf les deux dernières, là c’était un meurtre. Du moins c’est ce que pense la police. Ils recherchent une « belle rousse ».

   -  Une « belle rousse » ?

   -  C’est tout ce dont se souvient le mari.

   -  Ouais…faudrait penser à l’interroger. Et les autres ?

Sam se repositionna sur sa chaise pour atteindre une liasse de papier posée sur la table devant lui.

   -  Bon, commença Sam, la première victime, Abby Fingor, 28 ans, est morte noyée dans sa baignoire mercredi a 22h. Marc Silver, le lendemain vers 5h du matin, électrocuté par son rasoir électrique. Le jour suivant, Steve Mc Gommer, 5 ans, chute dans les escaliers. Samedi suivant, Nathan wendol trouve la mort en passant à travers la vitre du salon, et deux jours plus tard, la femme et sa fille sont assassinées.

   -  Mais, tous ces gens que tu me dis là,…il n’ya aucun lien entre eux ! C’est de simple morts, pour le meurtre peut être, mais les autres…

   -  C’est Rufus, qui nous a envoyé ici. Il y’a forcement quelque chose. Et en plus ça a commencé d’un seul coup.

   - Mais des tonnes d’accident arrivent comme ça tous les jours et ce n’est p…

   -  A raison de un par jour ?

   -  Bon, là c’est vrai. Admit Dean. Et tu propose quoi ?

   -  Ben pour commencer, on parle aux familles pour essayer de trouver un lien.

   -  Super, lança Dean ironique, ça va nous prendre des semaines.

   -  Qu’est ce qu’il y’a ?

Dean garda le silence. Sam avait remarqué que son frère regrettait presque d’avoir accepté cette chasse. Il était vrai que lui aussi le pensait, mais des vies à sauver était toujours bien. Même s’ils ne savaient pas pour combien de temps leurs vies seraient épargnées. Mais Dean semblaient suivre le même cours de pensées que lui car il lança bientôt :

   -  Je me dis que Rufus c’est peut être gouré, que ce qu’on fait ici n’a rien a voir avec le fait qu’on doivent arrêter Lucifer. Je…je me dis qu’on perd du temps.

   -  Il y’a eu 6 morts en moins d’une semaine, si on arrête ça on sauvera d…

   -  Des vies ? Combiens ? Six autres ? Dix ? Si on traine ici on en tuera un millions. En restant à ne rien faire et en laissant à Lucifer de plus en plus de temps pour devenir plus fort, du temps aux anges pour foutre le bordel ou je ne sais plus quoi d’autre.

Sam baissa la tête. Il était vrai qu’ils devaient être entrain d’essayer de réparer « l’énorme » erreur qu’ils avaient commise, qu’«il » avait commise. Ils avaient déjà gaspillé deux mois. Deux mois pour une « désintoxication ». Période durant laquelle dieu seul sait ce que Lucifer y a fabriqué. Il avait l’impression d’être dans un énorme compte a rebours qui, arrivé à son bout, sonnerait la fin de la vie sur la terre. Et le pire de tout c’était qu’ « il » avait donné le coup d’envoie.

   -  Bon, reprit Dean en faisant presque sursauter Sam, puisqu’on est là on liquide cette chasse. Après on s’occupera de notre fugitif.

Le ton de Dean sonnait comme une reproche qui fit l’effet d’un poignard planté au cœur de Sam. Ce dernier ravala la réplique sans brancher.

   -  Oui, faisons ça, dit-il d’une petite voix.

   -  On commence par qui ? demanda Dean en saisissant la liste des victimes.

   -  Je…j’avais pensé qu’on pourrait…non rien.

   -  Qu’on pourrait quoi ?

   -  Oublie j’ai rien dit.

   -  Arrête de jouer à ça et dis ce que t’as à dire.

Sam réprima sa colère et lança du ton le plus calme qu’il pouvait :

   -  Qu’on pourrait partager la liste. Je…je m’étais dis que ça irais plus vite mais…bon allons ensemble si ça te cause un problème.

Dean hésita une fraction de seconde.

   -  Qui a dit que ça me causait un problème ? Faisons ça !

Sam leva un regard interrogateur à son frère. Ce dernier détourna le regard. Il semblait penser que même si son cadet n’avait pas mérité toute sa confiance, il se punissait assez pour ne pas lui rajouter une couche. Il allait donc lui laisser un peu de liberté. Mais il se promettait intérieurement de l’appeler toutes les deux heures. Juste pour voir.

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