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Avec l'accord de l'auteur, Clair Beaubien, j'ai traduis une fanfic trouvée sur le site fanfiction.net

Synopsis : Sam a appris en Enfer comment faire la différence entre Dean et Non-Dean.

Attention ! la fiction ne convient pas aux âmes sensibles avec référence à de la torture. On est dans la cage.

kateanddin  (22.03.2013 à 17:19)

Je savais que ce n’était pas Dean.

 

Quand j’ai ouvert les yeux Dean était là, accroupi devant moi, tenant mes mains dans les siennes.

 

Je savais que ce n’était pas Dean.

 

Ses mains étaient chaudes et son emprise sur et il attendait patiemment.

Mais c’était toujours le cas, ici dans la cage. C’est toujours comme ça que Non-Dean me regardait et agissait, jusqu’à ce que son touché glace ma peau, et sa prise racle mes os propres de toute chair, et son visage se déforme en un hideux rictus de délectation

 

Je savais que ce n’était pas Dean.

 

Je retirais mes mains des siennes avant qu’elles ne deviennent des moignons sanglants, envoyant des jets de sang et aspergeant la moquette de cartilage. Non-Dean resta où il était, accroupi devant moi. Son regard changea a peine, gardant la patience et perdant un peu de son espoir, feignant la déception à la place.

 

Je savais que ce n’était pas Dean.

 

Je savais que cette pièce était censée être la bibliothèque de Bobby. J’étais censé croire que c’était la bibliothèque de Bobby et j’étais censé croire que c’était Dean et j’étais censé croire que j’étais en sécurité et de retour avec ma famille et au moment où j’y croirais, ma peau commencerait à bouillonner, couverte de pustules d’acides, j’allais agoniser et l’illusion disparaîtrait, et donc je n’allais pas croire.

 

Parce que je savais que ce n’était pas Dean.

 

Je pouvais sentir l’effroi grandir en moi, coulant dans mes veines, tordant mes entrailles et s’insinuant dans chaque cellules et muscles et battements de coeur, grandissant en un flot glacé d’aiguilles. Quelque chose arrivait - douleur, agonie, souffrance, être embroché par mes propres os au dessus des feux de l’Enfer. Quelque soit ce que c’était, ça arrivait et il n’y avait rien que je pouvais faire pour le stopper ou le retarder.

Alors, comme toujours, j’ai essayé de foncer tête la première.

Non-Dean tomba en arrière de surprise quand je me suis jeté sur lui. Je n’étais plus que la moitié de moi-même mais des fois, ici dans la cage, des fois je m’arrangeais pour donner tout ce qu’il me restait de force, et j’allais essayer de le donner maintenant. Une chaise tomba derrière moi alors que je poussais Non-Dean sur le sol et je fut distrait, parce que je n’avais jamais été sur une chaise en Enfer avant. Mais ça ne m’a pas distrait assez pour que je ne balance pas un bon coup de poing sur le menton de Non-Dean puis essaie d’en balancer un autre avant qu’il ne reste de mes épaules que des cavités sanglantes, chaudes coulées de sang en récompense de mes efforts.

 

Mais ce n’est pas arrivé.

 

Non-Dean ne m’a pas arraché les bras ou brisé la mâchoire ou décollé la peau de mes os comme des couches séchées de colle Elmer. Il me poussa seulement sur le sol, sur le ventre, maintint mes bras à mes côtés et s’approcha pour me murmurer quelque chose.

J’ai essayé de ne pas l’écouter. Je savais ce qu’il allait dire, les choses cruelles et dépravées qu’il allait murmurer à mon âme, voulant me faire souffrir et me faire perdre espoir et me faire abandonner.

J’essayais toujours de ne pas l’écouter mais c’était la voix de Dean, et une part de mon âme réagissait toujours à ce son.

 

Alors j’ai écouté.

“Tout va bien. Sammy, tout va bien. Je suis là, je ne vais pas te laisser. Je sais que c’est dur, mais je ne vais pas te laisser. Je suis là. On va traverser ça. Tu n’est pas seul, Sammy. Tu n’es pas seul. Je suis là.”

Non-Dean n’avais jamais dit ça avant. Il ne m’avait jamais dit qu’il était avec moi. Il disait chaque fois où il était à la place, vivant et heureux, loin de moi, heureux de ne pas être avec moi.

Il n’avais jamais dit qu’il était avec moi. Il n’avait jamais dit que je n’étais pas seul.

Il n’avait jamais dit ça.

 

J’arrêtais de bouger, et Non-Dean relâcha suffisamment son emprise pour que je puisse m’éloigner de lui, reculant péniblement, passant la chaise qui n’avait jamais été là avant, jusque dans le recoin de la Non-Bibliothèque-de-Bobby, entre le Non-Canapé-de-Bobby et le Non-Mur-de-Bobby. Ça ne me protégerait pas plus d’une seconde, mais c’était une seconde qui valait le coup de se battre pour.

Non-Dean allait tendre sa main maintenant et me faire exploser dans le recoin de la Non-Bibliothèque-de-Bobby, puis il allait rassembler tous les morceaux, en commençant par mes tendons et mes nerfs et il allait m’éclater contre le mur de nouveau.

Et une nouvelle fois.

J’attendais pour ça.

Mais ça n’est pas arrivé.

 

Non-Dean déplaça la chaise qui n’avait jamais été là avant et je me préparais à l’impacte, mais il resta là, loin de moi, accroupi, ses doigts entrelacés sur les genoux. Il avait l’air inquiet. Il avait l’air effrayé.

Il avait l’air d’être Dean.

 

Je savais que ce n’étais pas Dean.

 

“Je sais, c’est beaucoup d’un coup” dit Non-Dean. Il utilisait ce ton, celui qui dit “tu es censé croire que je tiens à toi pour que je puisse ensuite t’arracher les yeux”. Il utilisait souvent ce ton mais je n’y croyais jamais.

 

Je savais que ce n’était pas Dean.

 

“Je sais que c’est éprouvant pour toi” il essaya encore. “Mais je suis là, tu n’es pas seul. Juste fait... fait ce que tu peux Sammy et... et on fera avec.”

Fera avec. Fera avec moi.

“Tu n’es pas Dean” Je savais qu’il savait que je savais, mais le dire était toujours une victoire pour moi. “Fait ce que tu veux de moi, je sais que tu n’es pas Dean.”

Ma voix était cassée et sèche et douloureuse et c’était ce à quoi j’étais habitué. Non-Dean pencha la tête comme s’il essayait de comprendre ce que je disais. Ça n’était jamais arrivé avant. Jamais. Non-Dean savait toujours ce que je voulais dire, que je le dise ou que je ne fasse que le penser.

 

Je savais que ce n’était pas Dean.

 

“Eau” dit Non-Dean. Il disait ça souvent aussi.

Cette fois cependant, ce n’était pas une offre faite pour me tourmenter. Ce n’était pas une question, attendant de moi que je supplie pour une simple gorgée. C’était une affirmation. Une simple affirmation. Et c’était une affirmation suivit d’une bouteille d’eau roulant à mes pieds. Je n’ai pas essayé de l’attraper; elle s'éloignerait simplement de moi si j’essayais.

“Bien tenté” je lui ai dit.

Non-Dean n’a pas essayé de me faire attraper l’eau, ne m’a pas tenté et tourmenté en me donnant l’espoir d’une possibilité. Il ne fit que bouger, utilisant une main pour garder l’équilibre et s'asseyant lentement sur le sol. Il grimaça légèrement en étendant ses jambes, comme le faisait toujours Dean.

 

Je savais que ce n’était pas Dean.

 

“Je ne vais pas te laisser seul, Sammy. Je ne peux pas et ne le ferait pas. Je vais rester là, quelque soit le temps que ça prendra.”

Quelque soit le temps que ça prendra.

A un moment ou à un autre, Non-Dean allait essayer de nouveau. Ça pouvait prendre quelques minutes ou ça pouvait prendre des dizaines d’années, mais ce moment de répit ne durerait pas. C’était quand même un moment de répit. Je me repositionnais dans le recoin, observant Non-Dean, attendant sa prochaine manoeuvre.

“Sammy, est-ce que tu te souviens de quelque chose? N’importe quoi?”

“Je me souviens de tout.” Chaque coupure, égratignure, brûlure, attaque, stratagème, tactique, menace, promesse, douleur, agonie,...

“Est-ce que tu te souviens de quelque chose avant l’Enfer?”

 

Je savais que ce n’était pas Dean.

 

Je voulais que ce soit Dean. Je le voulais plus que n’importe quelle autre chose que j’avais voulu pendant ces longues années d’emprisonnement et de torture. Plus que la paix ou l’eau ou les anti douleurs ou le sommeil ou l’air frais. Je voulais que Non-Dean soit Dean.

“Il n’y a pas d’avant l’Enfer”.

Le flot glacé de fourmis recommença sa lente progression dans mon corps, trouvant toujours plus de niches, creux et nerfs n’ayant pas été suffisamment déchiquetés, mettant mon crâne en lambeaux, grouillant dans mon cerveaux, raclant contre ma tête, creusant dans la dure-mère et essayant de s’échapper par mes tympans.

Je connaissais cette douleur, j’étais habitué à cette douleur.

Le lancinant sentiment de regret était nouveau cependant. Les pensées et souvenirs et images où je faisait du mal a des gens, tuais des gens, faisais du mal a Dean. Ils utilisaient ça sur moi tout le temps, bien sur. Mensonges et insinuations et exagérations. Mais ça... ces sentiments venaient de moi. Ce n’était pas un mensonge ou une exagération ou l’amplification d’un évènement qu’on m’imposait. Le souvenir était déjà là, en moi, et je savais que c’était réellement arrivé. D’une manière ou d’une autre, j’avais fait du mal à Dean. Je lui avais fait du mal, l’avais mis en danger, avais mis en danger Lisa et Ben, fais du mal à des gens que je ne connaissais même pas, dont je ne pouvais me souvenir et... j’avais fais du mal a Dean.

Savoir ça était la vraie torture.

“Dean me pardonne” j’ai lâché. C’était mon seul moyen de défense contre les sentiments de regret et de désespoir m’envahissant, faisant tellement mal que ça menaçait d’être plus douloureux que la peine physique.

Non-Dean pencha de nouveau la tête, comme s’il essayait de comprendre mes dires. Puis son expression se dégagea, comme s’il avait compris, et il acquiesça.

“Oui, je te pardonne”

“Tu n’es pas Dean”

Non-Dean acquiesça. D’abord il cligna des yeux puis il acquiesça et je pouvais voir les muscles de ses bras se tendre, prêt à commencer, prêt à en finir, prêt à...

Je reculais dans le recoin par reflex, par désespoir, le répit était fini, l’Enfer se réveillait.

 

Je savais que ce n’était pas Dean.

 

Non-Dean se leva, recula et s’éloigna. Il sortie de la Non-Bibliothèque-de-Bobby et alla dans la Non-Cuisine-de-Bobby. La cage était petite mais n’avait pas de limites et pouvait contenir le monde s’ils le voulaient. S’ils voulaient que je vois la maison de Bobby en entier, c’est ce que je verrais.

Non-Dean ouvrit le placard de la Non-Cuisine-de-Bobby, et pendant que j’avais une minute de repos je regardais autour de moi, essayant de voir à quoi j’avais affaire cette fois. Les fenêtres étaient sombres, une lampe était allumée, la pièce était chaude, ni étouffante ni glaciale, je portais des vêtements propres, des chaussettes en laine aux pieds... et la bouteille d’eau était toujours là.

Non-Dean me tournait le dos, ne vérifiant pas si je prenais la bouteille ou pas, ce qui devait signifier qu’elle était remplie de vinaigre, acide ou pire, parce qu’elle ne s’éloigna pas et ne disparu pas et ne vola pas en éclats quand mes doigts réussirent finalement à l’attraper, que je l’a portais à moi et l’ouvrit.

Ce n’était pas de l’eau, ça ne pouvait pas être de l’eau. Parce que s’en était. C’était de l’eau. Humide et fraîche et ayant le goût de l’eau et seulement le goût de l’eau et je n’avais pas bu d’eau depuis une centaine d’année et je bu la bouteille jusqu’à la dernière goutte.

Je savais que je souffrirais plus pour l’avoir bu que ce que je souffrais avant, mais ça valait la peine. Une seconde de répit valait une centaines d’heure en Enfer.

Non-Dean revint de la Non-Cuisine-de-Bobby et je poussais la bouteille d’eau vide sous le Non-Canapé-de-Bobby, attendant que l’Enfer recommence. L’Enfer recommençait toujours.

 

Je savais que ce n’était pas Dean.

 

“Tiens”. Non-Dean s’accroupi devant moi, hors de porté, et fit glisser quelque chose sur le Non-Sol-de-Bobby.

 

Je voulais que ce soit Dean.

 

Il fit glisser une assiette vers moi. Au lieu des habituels : entrailles, morceaux de peau, bébés et autre monstruosités c’était... des poptarts. Deux poptarts roses surgelées reposaient à mes pieds sur une assiette en porcelaine bon marché.

Des poptarts.

“Je sais que les matières peuvent sembler un peu - bizarres - après l’enfer. Juste... vois ce que tu peux supporter” dit Celui-Qui-Ne-Pouvait-Pas-Etre-Dean.

Eau.

Poptarts.

Vêtements propres.

Chaussettes aux pieds.

Le sentiments persistant que j’avais fait quelque chose incroyablement mal à Dean. Fais tellement de mal à tellement de gens. Rien de ce que j’avais enduré en Enfer n’aurait pu être plus douloureux que savoir ce que j’avais fait à d’autres. A des gens innocents.

A Dean.

“Dean me pardonne” je dis de nouveau. Ma voix à présent plus sur, renforcée par ce qui ne pouvait pas être la bouteille d’eau. Non-Dean, Ne-Pouvait-Pas-Etre-Dean n’hésita pas une seconde “oui, je te pardonne” il dit, et avant que je puisse lui répéter qu’il n’était pas Dean, il demanda, “est-ce que tu me pardonnes?”

“Tu n’es pas Dean”

Non-Dean leva les yeux au ciel.

“D’accord... est-ce que tu pardonnes à Dean?”

C’était une question piège, ça devait en être une. Non-Dean n’avait jamais demandé ça. Il ne faisait que dire que la rédemption n’existait pas. Dean n’avait de toute façon rien fait qui mérite mon pardon, alors pourquoi est-ce qu’il posait la question? Ça n’avait pas d’importance.

“Je lui pardonne”.

Ça allait faire enrager Non-Dean. Maintenant l’Enfer allait commencer. Encore.

Mais l’Enfer ne recommença pas. Pas d’écrasements, de déchirements, de raclages, de matraquages ou de mutilations.

J’observais, j’attendais, mais Non-Dean ne riposta pas, ne décocha pas de coups, n’avait même pas l’air de se délecter. Alors je décidais de le pousser dans ses retranchements. Parce qu’autant je craignais la douleur et la torture et la misère, autant je retirais une certaine satisfaction sachant que je pouvais l’y conduire. Même en Enfer, je pouvais être irritant.

“J’aime Dean.”

Ça suffit. Le visage de Non-Dean se tordit, hors de patience. Ses lèvres se crispèrent dans ce qui deviendrait sûrement un ricanement, puis Non-Dean, N’Etait-Pas-Dean, Ne-Pouvait-Etre-Dean...

Mon Dieu.

Non, mon Dieu... ça ne pouvait pas... comment était-ce possible... Dean? Ici?

Mais c’était possible. C’était Dean. C’était vraiment Dean.

 

Je savais que c’était Dean parce que...

 

Je sortie de mon recoin, avançant vers Dean, vers...Dean. Je poussais les Poptarts hors de mon chemin et parcourais à quatre pattes les quelques mètres qui me séparaient de lui.

Je devais atteindre Dean. Je devais atteindre Dean.

“Ça va?” je lui demandais. Je devais lui demander.

Dean... Dean... m’agrippa avant même que je sois assez proche pour le toucher et je le tirais vers moi, proche, en sécurité et réel.

 

Je savais que c’était Dean parce que...

 

Il s’accrocha désespérément à moi  et je pouvais sentir son souffle contre ma nuque et ses épaules sous mon menton et ses mains agrippant le dos de ma chemise et finalement, après toutes ces années de souffrance, de peur, de dégradation et de solitude, finalement Dean était de nouveau avec moi.

Il était réel. Vraiment réel.

 

Je savais que c’était Dean parce que...

 

parce qu’il pleurait.

kateanddin  (22.03.2013 à 17:29)